. . . В моё окно, шаля, шаля.
А. Рембо, «Первое свидание».


Я бродил по Брюсселю Рембо.
Как и он, я заглядывал в окна.
В этом городе всем не слабо
стать клинком, что не в сердце не воткнут.

Вот мелькнёт с пистолетом Верлен
на Гран Пляс, в переулках и далее...
Он в Брюсселе, Стокгольме, Орле,
в Петербурге, Москве и Анталии...

Он за вами, за мной, за собой,
за торчащими шпилями ратуши.
Тусклой моросью небо омой
этот город, поставленный на уши.

Я увидел, запомнил, забыл...
Я был там – за стеклом этих окон.
Мой Верлен, остудивший свой пыл,
был не мною не в пропасть не столкнут.

Сыро, холодно... Всё же январь...
Мальчик бронзовый писает в явь,
отливая аптечный отвар,
обретённых бельгийцами прав.

Я бродил по Брюсселю Рембо.
Как и он – по ночам, по ночам.
Как и он – я не мог, я не мог
ни о чём никогда не мечтать.