Ничего мне от тебя не надо.
Я себя не тешу и не жду.
Есть для сердца глупая отрада—
Любоваться на свою беду.

Теплый дождь прошел по перелескам,
Приласкал пожухлую листву,
И его прощальным переблеском,
Переплеском греюсь и живу.

Ты, гроза, отчаливай, не мешкай,
Не мани оглядками зарниц.
Пусть в траве дымятся головешки
От моих оплаканных темниц.

Голубеют дали нараспашку.
Петь дрозду и голубю кружить.
Оплетают клевер да ромашка,
Не велят мне пепел ворошить.

Но зачем так горек запах чада
И у ночи грусть на поводу?
Есть для сердца глупая отрада
Любоваться на свою беду...