Уходит теплых дней пора,
сентябрьская ночь темна.
Над половодьем пряных трав
летит осенняя луна,

И края сновиденью нет…
В кромешной тьме струит она
мерцающий неровный свет,
как тусклый матовый фонарь,

то чуть повыше, не спеша,
то в полуметре от земли.
Вокруг нее, слюдой шурша,
ночные вьются мотыли.

Внизу – река, летит она
над гладью темного стекла,
моя осенняя луна -
Луна последнего тепла,

В густую прячется траву
И росы землю серебрят.
Конец ночному волшебству -
холодным утром октября.

Ветра, приветствуя рассвет,
развеют ночи пряный дым,
и травы потеряют цвет,
и кроны вспыхнут золотым.