Поэзии последний Дон Кихот,
На жалкой кляче собственных иллюзий,
Я верил, что когда-нибудь взойдёт
Звезда моей оперившейся музы.
Я верил, что вокруг меня друзья
(Или враги достойные хотя бы).
Друзья… Враги… По большей части жабы,
Тщедушно-рахитичные мозги.
В меня копьём, тогда, конечно я бы…
А можно и дуплетом из ружья…
Врагов сменяли бывшие друзья…
Не сталь звенит, а хлюпает дерьмо.
Любое поэтическое чмо
Вращает рудиментами надкрылков
И вылетая джином из бутылки,
Вопит мне: «Погляди, кто ты, кто Я…».
Ружьё бы мне, меня бы из ружья…
«Последний Дон Кихот», - какая честь!
Пожалуй, даже слишком будет чести!..
Зато не избалован грубой лестью
И не растёт тщеславие, как шерсть.
Последний? Нифига, так не пойдёт,
Наездники зажравшихся пегасов!
Я буду биться головой об лёд,
Пока ДРУГОЙ на смену не придёт.
ДОЖЁВЫВАЙТЕ ВАШИ АНАНАСЫ!