Я царапаю стену ключом:
Будет слово, и слово еще…
След оставить: затрут или нет?
И прославит, ославит ли - след?

Известь белая, старый подъезд…
А для творчества много ли мест?
А для Вечности?... Хрупкая, жаль,
Известковая эта скрижаль…

Ни на небе, ни на воде
Не напишешь. И сердце задеть
Стало трудно: завидев творца,
Люди вдруг очерствляют сердца.

Остается Скрижаль Бытия.
И пишу, не тая: «Была Я
Здесь» Сего дня автограф – число.
Вот и суть. Вот и все, хватит - слов…