
Моем мамину посуду.
Мамы нет, посуда с нами.
Боль, лежавшая под спудом
Снова прорастает снами.
Шесть фужеров, память детства,
Блеск насечки филигранной.
Неразменное наследство…
Затянувшаяся рана…
Затянулась, да непрочно…
Сон, настигший этой ночью, –
Живы все…
Светло и странно…
Да, Семён, память детства - как прочно она в нас живёт...
С теплом -
Лариса.