* * * *

На Подоле, в лужах – облака,
еврейские наверняка,
потому, что – сохнут.
И проходит мимо китаец Чен,
на морковь и счастие обречен
и в подкову согнут.

Этот плоский мир запинается, как
без вины, без вины,
без вины виниловый диск,
поцарапанный слегка -
но, в кустах раздается визг.

И его услышав - бегут менты
из ментоловой темноты.
Если кто не спрятался – всем кранты.
И стоп-крану тоже – кранты.

Весь Подол – крепкий кофе из ничего,
растворимый в праздной толпе.
Ты, сначала - доолго дуй на него,
и, забыв о цикуте – пей.