Я возвратился. Солнце щурится
В переплетении ветвей.
Бежит мальчишка вдоль по улице,
Вдоль тихой улицы моей.
– Привет! – и опрометью далее:
Неделя в августе — как день.
Ветхозаветные сандалии
И тюбетейка набекрень.
У перекрёстка остановится.
И обошёл бы, да никак:
Темно-лиловую шелковицу
Кладёт в разомкнутый кулак.
Чтоб, не смакуя по-отдельности,
А горстью, полной до краёв –
Как только в августе. И в детстве.
И только в городе моём.
Я знаю всё об этом мальчике.
Ведь он, замурзанный, смешной,
Шелковицею перепачканный –
Лет через сорок станет мной.
Но из грядущего я вслед ему
Гляжу, застывши на бегу:
Ему такое что-то ведомо,
Чего я вспомнить не могу.