Л. Свиргуну

Захолустный вокзал. Ресторан. За окном моросит.
Хромоногий художник. Его незатейливый ужин.
«Понимаешь, старик, – говорит, – сколько б ни было сил,
Их всегда прибывает, когда хоть кому-нибудь нужен.
Ты вот сетуешь – холод… А много ли толку в тепле,
Если холод – вот тут, вот отсюда – ни цвета, ни слова?..
Ты работай! Ты можешь смеяться, но след на земле –
Это важно. А всё остальное – зола и полова».
Он жуёт вермишель. Его бросила стерва-жена.
Хромота его с детства – привычна и неодолима.
На картинах его – невесёлая голубизна.
А в глазах у него – поволока осеннего дыма.
Хромоногий художник жуёт, поучая житью,
А потом поплетётся к жилью – комнатёнке убогой.

Он умрёт через месяц. Покинет халупу свою
И уже не вернётся. Его подберут на дороге.