Всем приходит одно и то же.
Все по-разному говорят.
Наши правды не так похожи,
Как в штакетнике ряд на ряд.

Наши правды – не только слово
Или чувство меж многих строк,
Но и пропасть, где мостик сломан,
А проходу подходит срок.

А шагам не дано повторов,
И ложится у ног твоих
Лишь соломинка, по которой
Пробегаешь в последний миг.