Это март в моем проулке,
это с крыши: трям да трям,
дни мои кроша, как булки
на базаре сизарям.

Я - прохожий неуклюжий.
По растаявшему льду,
кучкам псиным да по лужам,
балансируя, иду…
Я когда-то шел Лосиным,
а теперь иду по псиным
по посаду, во саду…

Сад отмокший черен, вспучен
гнойниками под корой,
врастопырку пальцы сучьи…-
как утопленник живой.

Где – весна, и где – blue water?
Поле минное, блевота –
вота…
Бредю и бреду,
голубого вертолета
и того, кто в нем, не жду.

Март 06