ЗАКАТ В ГОРИЗОНТ ШИРИНОЙ

***
Цимбалы и скрипки – до дрожи.
И тонко звенит в междукрылье.
И мечет листву бездорожьем.
И наглухо ставни закрыли.
Взгляните, июль на излёте,
Его облака домотканны,
А в городе, где вы живёте –
Деревья роняют каштаны.
И пыльные мальвы пугливы,
Едва лишь закаплет с наскоку.
И продолговатые сливы
Лениво лиловы до срока.
Взгляните – ведь это красиво.
Не нам ли обещаны были
Зеркальных глубин перспективы
Под слоем слежавшейся пыли?
Туда погружались веками
Пытливые долгие взгляды.
Мы сами доверчиво канем
Туда, в это лоно прохлады.
Минорно, минуя лорнеты,
Пройдём анфиладами комнат.
Когда настоящего нету –
Его или ждут, или помнят.
И не разжимая объятий,
И соприкасаясь щеками –
Туда, в облака на закате,
Мы сами доверчиво канем.
Тогда и настигнет нас – трудно,
Не сразу, в полголоса, тонко –
Осенняя музыка струнных.
Звучащих за нами. Вдогонку.


***
Оттерпев толчею загонную
И дорогу дурного качества,
Мы отправимся в лес за городом
Без лукошек и снасти всяческой.
Не тревожа заносов лиственных,
Не ныряя во тьму под елями,
Убедим себя в бескорыстии.
Или в том, что грибы-то – зелены…
Заморочит пора беспутная.
Поддадимся мы ей, закружимся –
Не поверив, так просто путаясь
В мишуре золотого кружева.
Обогреет нежданной ласкою,
Желтолистою да медовою,
Лето бабье. Оно же – дамское.
Безотказное и недолгое.


***
Отопри мне окно. Я войду, как всегда, нелегально.
Как пристало входить отщепенцу, творцу, парвеню.
Как во все времена проникали в запретные спальни.
Как, плутая в пургу – к затаённому никли огню.
Это мой лейтмотив. Он распаренным локомотивом
В воспалённом пространстве колотится пульсом тугим.
И по склонам окрестным клокочет его каватина,
Дуршлагу уподобив ландшафт, продырявленный им.
Я войду как всегда, не умея входить по-другому.
Обречённый, не ведая сам – на триумф или сбой.
Как тропинкой укромной двора, изнурённого дрёмой,
Я проникну в окно, что распахнуто будет тобой.
Это важно – не татем, не гостем, который не прошен –
Прошептав неразборчиво что-то в упругую прядь.
И молчаньем твоим, как пернатый – щепоткою крошек
Насыщаясь – притихну, чтоб щедрость твою не унять.
Чтоб её не спугнуть откровенностью неосторожной –
Отчего уязвим прорицатель, поэт, парвеню.
Между тем, как рассвет распускает за окнами дрожжи,
На которых взойти предстоит наступившему дню.
И когда утомясь, и когда утолясь до предела
Ты отпустишь меня и захочешь забыть обо мне –
На растянутом синем холсте нарисованный мелом,
Еле видимый голубь забьётся в густой вышине.

***
И луг был плоским, и склон пологим,
И пёстрый полог трепало ветром.
А дым вальяжно стелился логом,
И листья влажные жались к веткам.
Желтели плавни. Закат купался.
Томила жалость, к кому – не ясно.
Паяц смеялся, сплетая пальцы.
Ему бы плакать, а он смеялся.
Ему в плаще бы клонится долу,
И чтобы площадь рукоплескала…
А он никчемную выбрал долю –
С её распадом, с её оскалом.
А под Кагулом или Калугой
Закат казался густым, медовым…
Пролог недолог. Пройдёмся лугом.
И станет ветер играть подолом.
Подумать только, едва начало –
А тут катарсис, а тут размолвки.
Финал же вовсе волной качало:
Размыты строки, листы размокли…

***
Тем летом я сдержанно жил в небольшом городке.
Его горизонты, являя привычному взгляду
Немое подобье лениво бредущего стада —
Неровно клубились в белёсом своем далеке.
Там квёлая речка едва отражала тростник.
Там сонные люди, наскуча трудами и блудом,
Томились глухой суетой в ожидании чуда,
А попросту — жили. Стояли погожие дни,
Похожие. Этакий ряд одинаковых дней...
На кухне какая-то женщина ставила чайник.
Широкий закат за окном, неохотно мельчая,
Терялся в холмах. Временами в каморке моей
Бывало тепло. Но рассветы всегда холодны.
Какая-то женщина... Впрочем, о ней уже было.
Сверкая до звона стекла, возникало светило,
Но не было видно светила с моей стороны.
Писалось немало, но как-то всегда про одно.
Стучали колеса далекого поезда где-то.
Какая-то женщина... В общем, не давнее лето,
Однако почти позабыться успело оно.
Вот помнится ясно закат: в горизонт шириной,
От края до края. Играет слоями своими.
Какая-то женщина рядом... А как ее имя?
И, Господи, точно ли все это было со мной?..

Николай Чернецкий, 2006

Сертификат Поэзия.ру: серия 969 № 43285 от 28.03.2006

0 | 1 | 2295 | 17.11.2024. 19:18:34

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []