НОЧНАЯ ФУГА

Нет, не Шопена этюд,
слушает воздух тревожно
арок ушами. Раз тут
музыки жизнь невозможна,

то и не стоит, совсем,
слуха медвежьего ради
нервно выращивать семь
вишенок в нотной тетради.

Хлопанье, стуки, гудки,
дребезг, щелчки и шуршанье.
Черная лента реки.
Легкое танго прощанья.

И поворот головы
профиль наполнит злоречьем
звуки ночей таковы,
что и разбавить их нечем.

Маковки содранный скальп.
Осенью небо пятнисто.
Вросшие корни в асфальт,
словно рука пианиста

держит бренчащий аккорд
над автострадой и дальше,
только порывистый норд
слух защищает от фальши.

В облаке спутанных нот,
в голосе хриплом солистки -
раной распахнутый рот,
окаменевший от виски.


Я принимаю за жест
тени под светом из окон.
Занавес тучи, как жесть,
не посчитается с оком.

Если пространство без нас
только лишь слепок мгновенья,
я покидаю Парнас,
и выбираю забвенье.

Дуй в густоту ветерок,
августа, выбрав бесплодие.
Волны чернильные строк
пусть затопляют мелодии.

И не Шопена размах
воздух вбирает тревожно.
Осенью царствует Бах:
косно, печально и сложно.

Боровиков Пётр Владимирович, 2006

Сертификат Поэзия.ру: серия 913 № 42638 от 05.03.2006

0 | 4 | 3294 | 05.01.2025. 20:34:54

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []