* * *

А небо солнцем отогрето.
В нем синий с красным так сошлись,
Что жизнь виденьем края света
Сама указывает в высь.

И там, не зная высшей чести,
Летит: попробуй, излови…
Хотелось бы писать от счастья,
От пониманья, от любви –

Не получается. И льдами
Судьба затягивает быт,
Пока домашние годами
Не знают, как со мною быть.

Пока досадливо и немо
Честят за неудобный дар,
А я заглядываю в небо,
В щемяще-розовую даль

И сам почти не понимаю –
Душа сподобилась едва,
Что жизнь одна. Она немая.
Что я и есть ее слова.