* * *

Не боится сердце груза,
Но становится честнее.
Здесь живет и правит Муза.
Я привык к соседству с нею.

Я живу в лесу, в котором
Каждый шорох – чье-то эхо.
Я привык к его повторам,
Я невольно вжился в это.

И на чей-то стон и возглас
Отзываюсь неизменно,
И слова теряют возраст
И бегут, как кровь из вены,

Омывают чьи-то раны,
Заживляют их собою,
Возвращают к жизни страны
Сеют хлеб на поле боя…