В. Пригодичу

Звучит Бетховена соната
наследьем канувших веков
и ветер с головы заката
срывает букли облаков.


Век девятнадцатый, как мило
твои разглядывать черты
сквозь деревянные стропила
из тьмы духовной нищеты.


Воздвигнуть камерное чувство
на липкий мрамор декабря
и в окружение искусства
слыть порожденьем дикаря,


и попытаться размышлений
остановить тяжелый воз,
как сонмы мертвых поколений
с венками из железных роз.


Пускай тщеславия мгновенья
в своем бесславие летит
от неживого населенья:
колонн, крестов, кареатид


туда, где град рукоплесканий
и трепет люстровых свечей,
где циферблаты расставаний
заглохли в бархате ночей.


И что там городу приснится,
когда прикалывает брошь
перед трюмо императрица
на свой атласный макентош.


Пространству, времени не гоже
учить надменных "прозерпин",
заманивать юнцов на ложе
и письма их швырять в камин.


К чему вращать столы с посудой,
да воском капать на сукно,
и что разглядывать, покуда
стропила застели окно.


Лишь призрак золотой эпохи
все машет нам из далека,
как утопающий на вдохе-
венецианская рука.

Боровиков Пётр Владимирович, 2006

Сертификат Поэзия.ру: серия 913 № 42168 от 16.02.2006

0 | 4 | 2535 | 05.01.2025. 20:11:33

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []