Бренчи на гитаре. Открой мне разгадку -
как солнце сползает в задымленный вечер...
Мы любим бездонно, без сна, без оглядки,
и каждый предмет нами очеловечен.
Рука так лениво, но так абсолютно
касается звонкой натянутой меди.
Мне верится, так же играет на лютне
крылатый голыш, что с луною в соседях.
Все просто, все прочно. И спешка банальна,
еще до рассвета – шестьсот поцелуев.
Ты знаешь, постель - это мимика спальни,
и днем спальня бело и гладко тоскует...
Пусть в тихой квартире качаются блики
кофейного дня, увязая в уюте.
Мы сеем любви сумасшедшей улики
для несуществующих шпиков и судей.
Мы любим так жадно, мы любим так спело,
и пыл равносилен последнему вздоху.
И кажется, с нами вселенная спелась,
и лютню роняет крылатая кроха...

Но утро смыкает тяжелые веки,
а клятвы орешком расколоты грецким.
Родной, я забыла, что возглас «навеки!»
увы, не оправдан ни Богом, ни сердцем.