МОСКОВСКИЙ ВЕТЕР

I

Погода дрянь, к тому же понедельник,
ни Лесбии с Арбата нет, ни денег.
Трусь в воздухе осеннем, как бродяга
с бычком во рту у ресторана Прага.
Толпа гудит, ревут автомобили.
Числом апостолов куранты день пробили.
Ни барского стола, ни экипажей,
и небо, словно вымазано сажей,

II

в котором слышится химер раздутых вой.
Я недоволен, как всегда Москвой.
Но без толку в ней трепыхаться, злиться,
кружить шаманом, вглядываться в лица.
Ах, эти терема, мычанье, кукареки…
Сусальным золотом текут асфальта реки.
Побронзовешие взирают без названья
окрест деревья будто изваянья

III

столпившись вдоль окон, с кивком прощальным,
я в них рисуюсь мамонтом наскальным,
короче, вымершем, для сих пределов, видом
С коробящемся, под затылком твидом.
Да, Лесбия, дела мои так плохи,
что не вписался, видно, я в масштаб эпохи.
Да и твое бедро, как ось гипноза
синеет с каждым днем от варикоза.

IV

Нет Лесбия, под тополем сутулым
меня ты впредь ни Флакком, ни Катуллом
не развлечешь. Мой голос частый зуммер.
Я для тебя исчез, свихнулся, умер.
Какой там третий Рим - Стамбул без порта,
хотя географически, бесспорно,
Европа ближе, но хочу взойти я
на облака с названьем Византия…

V

я стал бы мореплавателем, либо
писцом, строителем или торговцем рыбой,
хотя бы камнем - языком провидца:
смотрел бы сверху, как живет столица.
Москва и молода, и повитушна,
и к призракам заезжим равнодушна,
таким, как я, что вовсе не печалит,
когда сей призрак из нее отчалит

VI

в провинцию, в свою тюрьму деревьев
по прозвищу село или деревня,
где корневой зуб мудрости из пасти
не вылетит от частого вам «Здрасте».
Где, вскинув бровь подобьем коромысла,
глаз погрузится в пастораль бессмысла…
И там за частоколами лесов
ветра бушуют эхом голосов.




Боровиков Пётр Владимирович, 2005

Сертификат Поэзия.ру: серия 913 № 39174 от 10.11.2005

0 | 1 | 3002 | 29.03.2024. 05:07:01

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []


Удивительно, что такое стихотворение не получило отклика.
Очень хорошо. Вне всяких похвал.
Если и есть сейчас терра инкогнита, так это русская провинция.
Но Ваше стихотворение вселяет надежду.
С уважением
Г.К.