Оттрубила октябрьская медь
четверть века семейного блица…
Я хотел бы с тобой умереть,
только всякое может случиться:
мы забиты, как пакля, в пазы
общей жизни - изломы, извивы.
Вот - на гнёзда растащат дрозды…
или плесень сожрёт молчаливо…
Мало ли что случится ещё…
Запасайся соломой к моменту:
захлебнусь Новосветским борщом,
задохнусь, просвещая студентку…
Почему, чем привычней режим
и короче его амплитуда -
тем упорней от счастья бежим
по осколкам последней посуды?