"Увези меня в маленький город..."

* * *
Увези меня в маленький город
На какой-нибудь древней реке,
Где подсиненный воздух распорот
Самолётом в незримой руке.

Среди улиц отпетого детства,
В палисадниках с дымом костров,
Приобщусь я вселенского действа,
Где на кровь откликается кров.

То ли груш, то ли вишен пороша
Заметёт по окошки меня.
И пройду я сквозь жизнь, не поруша
Тонких уз, где прохожий — родня.

Где мужчины прекрасны в работе,
Лики женщин усталых чисты.
В одиноком своем самолёте
Я не вижу свой дом с высоты.

© 2000


Дом твой – Храм не от нижнего неба!
Выше множества здешних Богов.
Как же сам я давно дома не был,
Опасаясь не бывших врагов…

Возвратимся и встретимся чище
Рощ, не знавших обутой ноги.
Тут огонь – повседневная пища,
Так что горло своё береги…

Сговоримся вновь огненнослово
На высоком родном языке
Непостижно для слуха мирского
На земном голубом пузырьке.

Есть подмостки, где алчут подростки
Светлой млечности вечных стихов.
В наших рощах не сыщется розги,
Наше небо – ручных облаков

Очертания: лепим и дарим –
Праздник! – в каждом – часами вольны.
Дух святой наделяет нас даром
Притяжением вышней страны.

Мысль есть музыка! Правило – помним.
А правИлом нам сердце и Бог.
Храм вон там – НАД холмом! – и по склону
Мы идём прямо к дому: порог.

XXII.25

Оль, дорогая, только ожог нестерпимо-холодным одиночеством порождает такое просветленное и теплое взыскание, только настоящий ожег. Это "живое" в человеках взыскует и даже не печалится - печалуется неизбывно...

Ранимость, она ведь и крест, и боль, и счастье. Когда столько внутри тебя обрывов по живому, когда чужое сопереживается, как своё, тогда только и могут прийти эти строчки:

"То ли груш, то ли вишен пороша
Заметёт по окошки меня.
И пройду я сквозь жизнь, не поруша
Тонких уз, где прохожий — родня".

Я ведь из маленького города на древней реке. Родился, вырос, живу...
И, кажется, на липочке подвешен мой одинокий самолет, и всё ищется дом, и всё не находится...

Неизбывно это взыскание.
Но хранит еще незримая рука мой маленький самолетик...


Твой Олег

Жизнь - она, как ни странно, настоящая в маленьком городе. Выбор правильный. Ну ее, эту Москву :)


Так вдохновенно, так расковано
Рисует нынче старый город,
Январским утром очарованный,
Окна морозные узоры.

И святочным дыханьем холода -
Морозной дымкой небо скрыто.
Увидишь ли далекий город мой
Меж строк озябшего пиита,

Моя московская снегурочка,
Таким, каким его я знаю?
По узким деревянным улочкам
Ползут промерзшие трамваи,

Трескуч мороз, под крышей глянцево
Блестят сосульки-недотроги,
Такие праздничные пьяницы
Домой плетутся меж сугробов…

Им ангелы поют, неслышимы,
И снегири порхают прытко,
И дым печной встает над крышами,
Как на рождественской открытке.

я тоже хочу в ма-а-аленький город !!!