Старательно пишу стихи – искусство, да умножится!
Забиты ими стол и шкаф, уже кладу в диван.
Но вдруг узнал: не всяк поэт и что бездарных множество.
Перечитал ещё разок и понял – графоман.

Но что за глупое словцо: маньяк чистописания?
Неужто я в своих трудах словами лишь сорил?
Ведь здесь не просто слов гора, а рифмы и страдания.
А значит я не графоман, а вроде рифмофил!

Уже неплохо. Так держать! Пускай бурчат завистники.
Поэтом может мне не стать, а я и не просил.
Зато могу слоган сложить, легко, без всякой мистики.
Ведь рифма тоже не пустяк – съедает столько сил.

…

Читаю вновь – белиберда, рифмовое убожество.
На что потратил я тогда минувшие года?
Какая там рифмофилия – просто стихоложество!
И чтобы мне? И чтобы я? Нет, больше никогда!