Стрекозы. Бабочки. Цветы.
И солнце – тихим светом.
Ну вот и осень, – скажешь ты.
А я отвечу: Лето!

Пусть дышит по утрам река
Прохладой и туманом,
Но в полдень тают облака
Причудливым обманом.

Пусть легким росчерком пера
Записки пишет осень,
Но согревает вечера
Все то, что в сердце носим.

И даже светлая печаль,
Что затаилась где-то,
Мне тихо шепчет по ночам,
Что с нами лето. Лето.