Уходит лето
тихо, осторожно,
а я считаю,
сколько же их было…
И с этой арифметикою
сложной
мне без тебя не справиться,
мой милый.

Смущением
охвачены рябины:
«И бабье лето в счет?»
Не знаю даже.
Смотрю с надеждой
в памяти глубины –
быть может, мне она
ответ подскажет?

Но память
равнодушною водою
уходит
под моим печальным взглядом.
А ты смеешься
над моей бедою:
«Считай года,
что мы с тобою рядом!»