Нас над землёй несут иконы,
Взвалив на спины, как тюки.
И по-простому – без короны
Выходит солнце от реки.
Плывёт в тумане невысоко,
Не обжигает крестный ход,
Ещё цепляясь за осоку,
И не решаясь на полёт.
А справа, слева - всюду крылья
Новорождённых облаков
Над полем, над дорожной пылью,
На тонких стеблях васильков...
Бог с нами – здесь - в глотке из фляжки,
В полях, за досками икон,
В зрачке оранжевой ромашки,
В запеве птиц со всех сторон,
В траве под перьями, в народе,
Тропой идущем через рожь…
На одноклассника Володю
Христос на образе похож.