Мансарда. Сад внизу. Он сыр и глянцев.
Как человек с фамилией Подлянцев,
дождь третий день занудствует… Стихи
так хорошо читаются под стуки
по листьям жестяным, под буги-вуги
с яхт проходящих, запахи ухи
с рыбацкого, в кострах горчащих плеса.
Песчаный холм и заросли белесы,
как альбиноса влажные глаза.
О, жизнь моя, подернутая дымкой
побед троянских, шапкой-невидимкой
встреч на ходу и дружб на полчаса…

Сон незаметен… Это сон – и только.
Тропинка в небо серебром горит -
волшебный волосок. И мальчик Волька
«сим-силабим» отважно говорит.

30.07.05