На годовщину смерти любимой ручной крысы

Он не умер, он просто опал,
как сухой и горячий лист,
пал беззвучно на подступах к осени.

Он не звал, не просил – не мог,
он не думал о том, как страшно
человеку, когда живет он
три десятка крысиных жизней,
и все время зовет и просит,
и все думает: что же дальше
за потерь болевым пределом? –
и стоит он как знак вопроса,
и глаза отвести не смеет,
а огонь пожирает листья,
с оголенных
живых
ветвей.

Нелли Воронель (Ткаченко), 2001

Сертификат Поэзия.ру: серия 337 № 3590 от 09.11.2001

0 | 1 | 2558 | 16.04.2024. 11:33:33

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []