От книжек, застывших в музей,
и зноем сморенных друзей,
от времени медлящей пули –
дорогою диких гусей
в цикадном июле…

Цитаты – цикуты глотки
ты сплюнь на дорожку.
Стихи первозданно легки,
когда они – словно шаги
в саду по базальтовой крошке,
где ветер сквозит по руке…

И лодку - несет по реке,
и кровь на твоем языке,
и камни – горбатые бритвы,
и грифы одни ввысоке,
и матом – святые молитвы!

И жизнь на таком волоске,
что смерть на остывшем виске,
устав, отдыхает от битвы.

09.04.04