Луговых ароматов тугую подушку
подминая, слежу за полетом шмеля.
Тихо стебли и корни мне шепчут на ушко —
или, может быть, шепчет сама земля?
Слышу я: “Надо жить — просто жить, просто песню
петь свою, не стесняясь, как шмель, как трава...”
Я согласно молчу, глядя в горнюю бездну,
и плывет, и кружится моя голова.
Срок придет — опущусь на два метра поглубже
в эту землю, чью сырость я чую спиной,
но пока летний полдень мне голову кружит,
шмель петляет, и шепчутся травы со мной.
Хорошо.
Пара замечаний на мой вкус :)
Три раза упоминание шмеля - многовато.
Про два метра - слишком в лоб.
Спасибо!