Лягушонком барахтаюсь в крынке с прогорклой сметаной.
Масло взбить, чтобы выбраться, вряд ли останется сил.
Жизнь мелькает фрагментами: сытой, голодной и пьяной.
Когда трезвым бывал, тогда свет мне казался не мил.

Засосала трясина, вокруг лишь болотная слякоть,
Да такие, как я обыватели местных низин.
Надоело мне «выкать», устал также «тыкать» и «якать».
Впрочем, здесь и не надо, остался один на один

С той прогорклой сметаной, что в крынке уже забродила,
Что в наследство досталась от прежних, хороших времен,
Когда верилось в лучшее, не был тогда еще хилым
И пытался вписать себя в список достойных имен.