* * *

Но Бог не выдаст, а Удача - dust.
Кому-то пыль, а для тебя - пыльца.
В своём пути за тридевять богатств
Щепоткой соли, брошенной в глаза, -

Ты вдруг оценишь, как тротилов смысл,
Неразличимый в зарослях у лжи, -
Заметишь поздно, улетая ввысь, -
И трактор, околевший у межи,

В имбирной ржавчине - от гусениц до рей...
В небесной луже - рыжие мальки...
И в чистом поле, прямо у Дверей, -
Уложенные в кучу кошельки...

                                         11.05.05