Ко мне как к профессионалу,
явился чайник пожилой.
Его стихами распирало,
и я пожертвовал собой
и сел читать его признанья,
фломастер алый заточа,
погрешностей стихописанья
в рифмовке старческой ища.
Да их искать – ума не нужно.
Тут что ни строчка, то роман.
(И я бы написал не лучше,
ведь я такой же графоман).
Но что-то вдруг остановило
пера критичного подъём –
каких-то обстоятельств сила?
Воспоминанья о своём?..
Упасть в их муторную пропасть
я не хотел бы только сам.
Короче, пресловутый опус
теперь препровождаю – вам.

	«Я приглашён случайно был
	к тебе на день рожденья.
	Счастливым этот случай был,
	неслыханным  – везенье.
 
	Возьми б я вдруг, да откажись
	по дурости огромной.
	И – чтó ж тогда бы я всю жизнь
	оставшуюся помнил!..
	.....
	Ты всех пустилась провожать,
	а я тебя – обратно.
	Метро закрылось. Время спать,
	а в комнате одна кровать,
	но это и приятно…
	.....
	А ты девчонкой не была
	какой-нибудь арбатской,
	и не звала, и не ждала
	моей любови братской.
	.....
	И хорошо, что мы с тобой
	расстались брака мимо:
	тебя я вижу молодой
	и пламенно любимой.»

Скажите мне, что ж это было,
а то никак я не пойму –
свежо? Умно? Бездарно? Мило?..
И что же мне сказать ему?..