Без десяти, мой хороший, без десяти.
Как, я не знаю, но все же пора идти,
Мартом бензиновым легкие полоскать.
Только вот простыни к нам приросли опять,
За ночь пустили корни в каждый изгиб,
С мясом сдираются. Так и Геракл погиб,
Мир его праху. Но мы-то с тобой сильней,
Сколько уж мы списали подобных дней!
Нашим победам славным потерян счет.
В небе уже крадется твой самолет.
Чует тебя и голодным брюхом урчит,
Шеей драконьей водит. И нет причин,
Чтобы забиться в милую конуру,
Кроме меня. Но я сама поутру
В лоб тебя поцелую без десяти:
«О, не пугайся, просто пора идти.»