РОЗОВЫЕ ФЛАМИНГО

Смотрю на миг запечатлённый
нездешней красоты фламинго розовых.
Так память греет сердце
приливами любви в судьбе морозной.
Пространство боли, залежи страданий
и жгучий лёд бесплодных ожиданий
влекут в объятья тишины.
И из заоблачной страны
бесстрастного ума
нисходит Муза в мир,
который отделил добро от зла,
который грезить смог в краю берёзовом
о хрупкой красоте фламинго розовых.

..."Самозванцы мы, безоглядно обманывающие себя, лишь бы только избыть мучительные сомнения и — хоть на час — утвердиться в этом мимолетном, отталкивающем нас мире. Ибо не твердыню ощущаем мы под ногами, но качающийся зыбун, понуждающий нас обращаться к опосредованным доказательствам истинности нашего бытия. И поэзия, творимая нами, является, в какой-то мере, эрзацем таких доказательств, поскольку в процессе творчества есть хоть какая-то иллюзия — если не слияния, то — соприкосновения с «истинно-сущим»; утрата же этой иллюзии, хотя бы и временная, образует в сознании (или в душе?) всё ту же «черную дыру», которая есть бездна уныния и отчаяния, разверзающаяся, как только доказательства эти иссякнут..."
(Е.Беломаз)
Полный текст этой статьи могу прислать. )))