Март. Акварельный этюд на пленэре. Перетекает, сливается цвет.
Тени и свет - в произвольной манере. Полунамеки, конкретики нет.
Все полутоны, неявно, неярко. Все полуправда - не сразу, не вдруг.
В талых аллеях весеннего парка встретишь, бывало, собак и подруг.
Время контрастов - то жар, то морозы, на парапетах не видно людей.
Век акварели, по правилам прозы, перетекает в эпоху дождей.
Где Вас носило? Куда Вы смотрели? Может, не вовремя? - мы подождем.
Хрупкое время поры акварели наискосок зачеркнуло дождем.
Переступить? - нас никто не неволит. Март, это правильно поняли мы -
Грань между грешною пахотой поля и подвенечным нарядом зимы.
Март - это март, а июнь - это лето: краски другие, оттенки не те.
Годы линуют квадратами света четкие тени на белом листе.
Март - это март, и не стоило плакать: в этой шараде не главный никто.
Нас развезло, как осеннюю слякоть, но по утрам - серенады котов.
Вечером выйдешь на улицу - сыро, утром - хрустит подмороженный наст.
От сквозняков простудилась квартира. Март - это март, а весна - это в нас.
Сами в себе разбираться устали, а на дворе наступает апрель.
Штрих завершающий - пара деталей... Раму заказывать? Март. Акварель.