Весь пол усыпан рваными бумажками.
В окне – непрекращающийся дождь.
Жизнь полетела в бездну вверх тормашками.
Ты, где-то далеко, домой идёшь.

Ты где-то далеко, а я - в истерике.
Письмо, как листья, ветер унесёт.
«Не жди, и не звони по понедельникам:
На этот раз, без вариантов, всё!»

Ты – прошлое моё, ты – тень по комнате.
Я – гончий пёс, следы твои ищу.
Плач неба лужей стал на подоконнике,
А мой, скулит: «Тебя не отпущу…».

Но, нет тебя! Любовь, сугробом, сгинула!
Открыл роман, а прочитал рассказ.
Лишь капли на стекле рисуют линии.
И я смотрю на дождь, как в первый раз.