Живущим здесь и сейчас,
и тем, кто вернётся,
и тем, кто не вернётся уже никогда…


Лижут псы окровавленный снег,
«Вохры» бьют, суетятся «придурки».
Мы пытались прорваться к весне,
Как в побег уходящие урки.

Так обманно играла свирель,
Будто масленый шут-зазывала.
Лжекассандры сулили апрель,
Не снимая с лица покрывала.

На миру, что на княжьем пиру, -
Казнь красна на макушке майдана.
Нам – к зиме приговор, как к костру –
Чернокнижнику Бруно Джордано,

Чтоб, сгорая, постичь глубину
Звёздным светом наполненной чаши
И нести на ладонях весну
Верноподданным гражданам нашим…

Жаль, ещё не пробили часы…
Как смертельно усталые урки,
Спят, уткнувшись в плевки и окурки,
Наши души – бродячие псы…