Она забывала начало беседы к концу,
Гадала по звездам, искала свое отраженье,
Сливаясь с толпою, каталась в метро по кольцу,
Листала под клетчатым пледом тома сновидений.

Хранила в шкатулке из дерева чьи-то слова,
Помятое фото и старый счастливый билетик,
Она не любила Москву, но всегда здесь жила,
Взрослея на этой огромной столичной планете,

Где ранний троллейбус похож на плохое кино,
И солнце встречается реже обманчивой тени,
Ловила усмешку в стеклянных глазах казино,
Играла пиратов и скромных пастушек на сцене.

Она не любила Москву, но опять, каждый раз,
Прощала ее за огней золотые софиты,
За блюзы Арбата, случайность приветливых фраз
И небо, хранящее легкость шагов Маргариты.

И верилось ей, что наступит весна в январе,
И станут добрее прохожих усталые лица,
А пасмурным утром в соседний, задумчивый сквер
Вернется однажды знакомая синяя птица…