Ипатьевской крови не надо
Поэтам обеих столиц.
На красный оскал Петрограда
Империя падает ниц.

Но живы ещё, слава Богу,
И Блок с Гумилёвым, и Бог.
А страшную эту эпоху
Какой нам пророк приберёг?

Рассыпалось Русское Царство,
И бесы шуршат по углам…
Витийство, безумство, коварство
От роду завещаны нам.

Быть слабым – ещё не оплошка,
Безвольным – за это ли казнь?
Ипатьевской крови морошка –
Лишь бесова богобоязнь.

Откуда ж ты взялся, лохматый,
Григорий? Какого рожна
Витает твой дух бесноватый
В царёвых покоях без сна?

А бесы помельче, потише
Плетут свою хитрую сеть.
Не в русском бездомном Париже
Царю предстоит умереть.

Колчак не успеет на встречу.
О прочих – и думать забудь!
Сгорают в подсвечниках свечи –
И чётче означенный путь.

Сегодня разбудят. Спокойно.
Они-то не знают ещё,
Что с Богом встречаться – не больно,
А только в груди – горячо…

Декабрь 2004 г.