Покуда не горит свой дом,
Мы прячемся за дверцею непрочной,
Хранимые лишь Девой непорочной.
А что потом?
Так то оно – потом.
Сейчас стреляют точно не в меня,
Их слезы – просто капли дождевые.
А сын ты или пасынок России –
Лишь новые покажут времена.
И то не сразу.
Лет так через сто
В обрывках электронных фотокопий
Сквозь нашу правду, сонмы вражьих копий
Мелькнет, быть может, истины лицо...