Укутаны сумраком плечи,
Дождливая стынь за окном.
Горят ханукальные свечи,
Наполнив радушием дом.

Их пламень уносит тревоги,
И слышится мне из дали:
"Ведь были же люди, как боги,
В пределах библейской земли!"

Но чувством щемящим я мечен,
И разум не справится с ним:
Горят поминальные свечи
По братьям и сёстрам моим.

По тем, кто навеки остался,
Чей пепел удобрил траву,
По тем, за кого я влюблялся,
По тем, за кого я живу.

И жаркая кровь Маккавеев -
Похмелье во чьём-то пиру.
Что делать... Родился евреем,
И, стало быть, оным помру.

И мне не дождаться Мессии,
И дума дождями полна,
И капают капли косые
На призрачный глянец окна.