
деточку взрослыми бреднями пичкали
мол, улыбайся, и вылетит птичка. но
та пламенела под взглядами взрослых. и
сбросив сандалики, пятками босыми
мерила каждый свой новый питомник
только молчанием… облачный томик
чьих-то стихов… и, шалея от ветра,
в девять – скользнула. по парапету.
вверх.
Мне показалось, Светлана, что девочка не стало? Ровно в девять (лет)? Сразу чувство щемящее, с первой же строки. Ваш стих, как маленькая пружинка, ряспрямившись к концу, вонзается в душу.
Добровольцев, Rusanova, на верхах не жалуют…
Когда читаешь подобные стихи, может сложиться такое впечатление, что это - нормальный выход. Тем-то они и чудовищны.