Смородиновым соком на губах,
травинкою, зажатою в зубах,
паденьем яблок – долгим расставаньем,
мучительным, как сдавленное «А-ах!..» -
запомню этот август.

Расстоянья
в пространстве и во времени – как тюль.
Рукой коснешься –
и опять:
июль,
июнь клубничный,
май…
Поймай попробуй
хоть парочку чирикающих пуль,
пикирующих к самому порогу!

Взгляд отведешь:
Пустынно…Облака.
На берегах репейники и глина...
Твоя рука прозрачна и легка,
моя строка запутанна и длинна.
Бессмертен сад, и студена река,
подталкивающая, как на выход, в спину.

22.08.04