Нет повести печальнее на свете,
Чем эта повесть о хреновом лете.
Смурное небо сыро и серо.
Но в сыре мало дырок, как в "атлете".
В рулете непогоды нет зеро.

Давно не видел я дождей столь дружных.
Дыра от бублика - вот то, что нужно,
Чтоб солнце провалилось сквозь нее.
Уж больно надоело падать в лужи
И грязь счищать с подошв, как мумие.

Когда же перестанет небо пучить?
Кроты небесные, поройтесь в тучах,
Наройте норы в облачной гряде!
... На грядках я топчу кротовьи кучи
И плачу о загубленном труде.