ПЛАЧ КУХАРКИ

Я решаю свою судьбу
и никак решить не могу.
Вопрошаю о ней небеса,
но с ответом Они не спешат.
Все земные - про кухню твердят,
мол, уж больно я там хороша,
а Душа - никому не нужна...
И вопит Буриданов осел
здесь - внутри, но не слышит никто,
как смертельный разносится крик,
погибает во мне индивид...
Верх дуальности - Бога Душа -
знаю, вдруг улетит в небеса,
где в забвении мир обретёт...
А вот руки помянут не раз
под желудков тоскующих глас!

Лук очищу я от шелухи
И слезами проступают стихи...
Знаю, решилась!
Витя
PS Саша, я послал поэму, как договорились.
Сообщи, пожалуйста, о получении.