СОН

Вольно тебе, Берта,
Во сне улыбаясь,
Какого-то странного видеть поэта,
Который,
Почти что земли не касаясь,
Бредет по пространству
Усталого лета.

И ветер -
Одежды его развевает.
И крылья -
Плащом опустились на спину.
А ты и не знала,
Как дождь размывает
Судьбы позолоченную паутину.

В ночи тополя
Наливаются воском,
Ужо запылают
Багряные свечи.
Покуда же листья шуршат подголоском
О том,
Что веселая смерть
Недалече.

А он уже там,
Где зеленые горы,
Где тучи лежат по долинам стогами.
А ты и не знала,
Что мерить просторы
Гораздо удобней
Большими шагами.

Ах, милая Берта,
В дыму пробужденья
Не нужно жалеть
О витии крылатом.
Он нынче на млечном пути восхожденья -
По самому краю
Лихим акробатом.

Смотри,
Что творит
Укротитель сонетов!
Бедовое чадо
Рисковой натуры!
А ты и не знала,
Что лучших поэтов
Господь забирает к себе в трубадуры.

Игорь Лавленцев, 2004

Сертификат Поэзия.ру: серия 630 № 24304 от 27.04.2004

0 | 1 | 2124 | 19.12.2024. 04:00:28

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []