мои поздравления поэтам, рождённым сегодня, 27 апреля
"Кто счастлив нынче? Тот, кто сыт
И в теплой комнате сидит".
Петефи
Прости, я запросто, на ты –
Густеет чопорность в поэтах! –
Хочу вплести в твои сонеты
Свои бумажные цветы.
Моя насмешливость чиста,
И вежлива моя отвага –
И загибается бумага,
Как край лаврового листа.
Наш путь идет издалека,
Нас кормят небыли и были,
Нас поит времени река,
Мы помним все – и все забыли...
Лучина, примитивный плуг,
На бессезонье – все по хатам,
По праздникам – кабак, сам друг
Да свежий лозунг "Бей пархатых!"
Давно уж все наоборот:
Прогресс и достиженья быта,
Модерн и севооборот,
И лозунг – "Бей космополитов!"
Но скучно замечаешь вдруг,
Что делишь заблужденья моды –
Ошибся Гегель: ржавый круг,
А по спирали - только годы.
Истории унылый фарс
Уже не вызывая свиста
Идет в дурмане стертых фраз –
И лишь меняются статисты.
И коль, качаясь на волне,
Послушно грязным руслом плыли,
То заслужили мы вполне,
Чтоб нас потомки позабыли.
Осталось веровать в людей,
Что после нас пойдут по трассе –
И древний клич "Ненаших бей!"
Новейшим термином украсят...
Я опасаюсь слишком рьяно
Касаться этой стороны:
Есть темы, словно обезьяны,
Неэстетичны со спины...
Я в детстве свысока искал свое призванье
И в юношеских снах был сам себе кумир.
Но плыли облака... и тек ручей познанья...
Не узнан миром, я узнал себя и мир.
Узнал уже без снов, что я совсем нередкий
И, честно говоря, дефектный экземпляр!
Из темных вечеров мне тихо шепчут предки,
Что жребий мой не нов, как не нова Земля.
Душа моя полна соблазнами и ленью –
Но помыслы чисты, и жизни бьет струя...
Забросив идеал в водоворот сомненья,
Я радуюсь тебе, сегодняшнее я!
О, бог воинственных старух,
Плетущий наши прегрешенья –
Спаси меня от искушенья:
От искушенья мыслить вслух!...
Когда, удвоенный в окне,
Закат тоскливо отцветает –
Скажи, чего нам не хватает
В печально-звучной тишине?
Белеет лист, перу не больно,
Антенну пальцев лижет ток –
Быть может, только рифмы вольной,
Живой и нежной, как цветок?!
Когда, замкнувшись, как улитки,
Мы бредим донышками глаз –
Немножко меньше бы избытка,
Что шумно окружает нас.
И если по законам стаи
Встаем мы, мысли теребя,
Тогда, бывает, не хватает
Нам чуточку самих себя...
Нам не любить при зимней свечке,
Не петь сиреневую цветь,
Нам не стоять у Черной Речки,
Ну, в крайнем случае – сидеть...
Увы, но нас не вовлекут
В Союз писателей,
Нам гонорара не дадут,
И нет издателя.
Мы – инженеры. Стороной
Цветут акации.
И не хватает нам с тобой
Квалификации...
У нашей критики подчас
Тупое лезвие,
Подруги наши любят нас
Не за поэзию.
Вокруг гипнозом сытых тел
Речей рапсодия.
Благополучие – предел!
Удел – бесплодие...
Но если с краюшка судьбы
Сорвется каменщик,
То там хоть дымом из трубы,
А сверху – камешек!
Прости сюжет мой... Не с руки...
Не каждому дается фея...
Но кто не может от Луки –
Пускай шпаргалит от Матфея!
В одеждах знаний мертвых
Одна живет надежда,
Она играет между
Ярящихся клыков
Амбиций, выгод, арок
Любви, ее ремарок,
Афронтов, тьмы уверток,
Трюкачеств остряков.
Твори резвей, апостол!
Замрешь – и тушу скуки
Языческие руки
Исторгнут к облакам.
Шумны ее творенья,
Огромен мир гниенья –
О, радость идиотства
Облыжная!.. Горька
Авгуров роль, однако
Кто лишь укору чести
Ответен – тот воскреснет
Евангельским теплом.
Анкетный век картавый
От льстивости оставит
Достоинство кривляки
И олуха диплом...
Единогласью вверясь,
Алей, елеем тужась, –
Внеколлективна ересь,
Ретроспективен ужас!..
Я кончил и затих...
Щека твоя суха?
Узнал ли? – Диакрих * ,
Кузен биакриха ** .
Где найдешь ты такую эпоху,
Где отыщешь такую юдоль,
Чтоб под маской смешной скомороха
Не таилась бессильная боль?!
Дни скользят, кольца лет набирая,
Звон цепи заглушает концерт –
И однажды та цепь золотая
Оборвётся в последнем кольце.
Может быть, до последнего вздоха
Нам остались последние дни –
Но под маской смешной скомороха
Мы все так же цепями звеним...
Как много дней в календаре!
Но вечность насыщает жажду –
И все уложатся однажды
В одно короткое тире...
На прощание привечу
Обывателей лихих.
Без зазренья им отвечу,
Для чего писал стихи:
Пожелал порисоваться
Да иметь успех у дам,
Захотелось показаться
"Самым умным среди вам",
Лести звонкую монету
Рифмами позолотить,
Для того воспеть поэта,
Чтобы им воспетым быть!..
Зеленеет фальшь монеты
Медной закисью...
Чем воздаст поэт поэту? –
Только завистью...
конец 70-х
* - двухступенчатое кодирование по первым буквам слов (из первых букв – стих, из его первых букв – слова).
** - кодирование по первым и последним буквам строк («симметричная анаграмма»)
Тема: Re: ВИКТОРУ ГОЛОВКОВУ М.Галин
Автор Лика
Дата: 27-04-2004 | 10:37:41
Всякий раз...думается...:"Ну, и - интеллект же...у ваших..ИТР ! ":)))
Очень понравилось.
С уважением.
Лика