* * *
Чай остыл, и фланелька не греет,
и душа-бесприданница – прочь...
Еле теплится жизнь-батарея,
и сиренево небо апреля,
и шагренева ночь,

и глухие шаги по брусчатке
затухают и меркнут вдали,
как на грунте цветы – на сетчатке
прорастают картины Дали:

море дыбится, сыплются горы,
город зыбится, туча горит…
И какой-то неведомый голос,
как за стенкой, во мне говорит.

21.04.04