Как в обмороке. Ходит, не спеша,
С утра до вечера в одном халате,
Как опием обкуренный паша,
Как килька полудохлая в томате,
Моя дурная Муза… Любит спать.
Раскинется, и шлейф её оборок
Не ляжет аккуратно на кровать,
А весь скукожится. И гладишь раз по сорок –
Всё без толку… Какая ерунда…
Опять не всё путём в летейской страже:
Кому-то – слишком яркая звезда,
Кому-то и свеча не светит даже…

1997