Здесь мой путь. Здесь его отправная точка.
Здесь исток. Все рассчитано очень точно.
Каждый день, проживаемый здесь – исчислен.
Все что до – затянувшаяся отсрочка.
Пусть болит, пусть безмолвствует оболочка.
Ничего.
И ее паралич – осмыслен.

Здесь мой дом. Здесь моя основная крепость.
Мне к лицу
Угловатость ее, нелепость.
Каждый шаг продиктован любовью к месту,
Накормившему
Многих своей простудой…
Может быть, и меня уведут отсюда,
Как в разгар
На Востоке крадут невесту.

Ничего. Здесь мой дом, и вернувшись позже
И застав разоренным и жестким ложе,
Я сдержусь,
И навряд ли сойду с ума, и
Лишь к утру, разобрав этот странный почерк,
Я прочту (так отчетливо): «Путь окончен.
Этот путь.
Впереди – тебя ждет прямая…»


20 февраля 2004