Я…
Вывернутым наизнанку
Раненым страусом нанду,
Голову спрятавшим
В мраморный пол,
Стол
Ищу в пьяной кухне,
Как в книжке про банду
Заначку…
Надо бы
Похмелиться,
Коль в голове шевелится
Вставленный в мозг,
Как вампиру,
Осиновый кол…
Где этот стол?
Болен…
Наверное,
Всё-таки – болен…
Ветром,
Гудящим в обглоданном поле,
Долей и волей…
Я – болен…
Я – болен…
Мне
Орошает мозги алкоголь,
Пиво и соль.
Белая боль…
Только б – совсем…
И, рыгающий кровью,
Я заору,
Избежав предисловий:
«Бей же! Убей!!»
Боль моя – алкоголь.
Пиво да соль.